Черный депряк.
Однажды ты понимаешь, что никто тебя не понимает , а ты какой был в детстве такой же и остался.
Пять минут писал слово " детстве" .
Никто не понимает, никто не любит что то так бесконечно сильно и рвуще ( классное слово) как ты.
От этого уже хочется кричать, ведь некоторые книги и музыка как будто для меня специально написаны.
Помню я нарисовал как то для одного человека рисунок о любви - там были нежные голубые цветочки постепенно переходящие в черные шипастые .
( это впрочем ни к чему то , а так..воспоминание)
(хорошая тема кстати ,Босх)
И вот ты задыхаешься бесконечностью страдания.
Я тут подумал , что совершенно не могу поверить в вечность.Ну какая вечность- жизнь кое как прожитая и смерть с червями.
И все эти " рожденные ветром " мне тоже недоуменны .
Все таки ужас до какого изврата доводят поэзию Владислава Петровича , и доколе?