почитал по дороге в Петергоф Пушкина и Блока , ааа вообще не вдохновляет.
Курение.
Это когда хочется рассказывать истории ( я так раньше делал) , сочинять , думать о дорогих людях, которые если где то и есть , то никак не в прошлом.Я имею ввиду порванные отношения.
Подумал, что кажется и правда все катиться вниз.Не верится , что был серебряный век и что будет золотой.Искусство,музыка ( хотя она отлично впрочем есть) ,литература.
О чем стихи то писать- прожил годы , насмотрелся на телок ширпотребной красоты .
Стих Пушкина.
Напрасно ахнула Европа
Не унывайте , не беда!
От Петербургского потопа
Спаслась полярная звезда
Бестужев твой ковчег на бреге!
Парнаса блещут высоты
И в благодетельном ковчеге
Спаслись и люди и скоты

Чака Паланека я дочитал до половины.
НЕТ СЛОВ.
Просто протрясло ,конечно это не для нежных желудков ,но ощущение , как будто ершиком вымыли дерьмо внутри.